Rauchschwaden

Drei Tage wach. Keinen Schlaf gefunden. hat sich versteckt.
Mit dem süß-glänzenden Accesior in der rechten und dem Wundermittel in der Rechten.
Schluck ich sie, oder schluck ich sie nicht, oder schluck ich sie?
Oder vielleicht doch nicht!
...
Zigarette. Feuerzeug. Terasse.
Und wie die Rauchschwaden aufsteigen seh ich die Schachtel auf dem Tisch liegen.

»Heute klappt es auf jeden Fall!« 
Er schleicht aus seinem Raum in das Badezimmer und lässt sich wasser in die Wanne.
In dem leisen plätschern knickt er die Medikamente aus ihrer Plastikverpackung. Hält den Zahnbürstenbecher unter den Wasserhahn und füllt ihn bis zum Rand. 
24 Stück sind zu spülen.
Sorglos schluckt er den Kloß herunter und legt sich in die wohlfühlende Wärme. 
Die Klamotten nebenwirkungsbedingt schweißgetränkt.
Hat die Zeit verdrängt.
schläft ein. wacht auf. 
»wo bin ich hier?«
"Wo bin ich hier?" - "Im Krankenhaus. Wir mussten dir den Magen auspumpen!"

"NEIN VERDAMMT! DAS MUSSTET IHR NICHT!"


Die Rauchwolke verweht und der Gedanke verblasst.

Diesmal unter der Brücke. Diesmal kein Zug.
Noch ein Zug und dann reingehen.

Die Impfung liegt im Müll. Leer.